Mon ami Jean Pierre Bartolini m'a demandé d'écrire cet édito sur ce sujet, j'ai accepté de le faire car il était de mon devoir de vous raconter mes joies, mes peines et mes déboires dans cette aventure de sauvegarde de nos cimetières d'Algérie, sujet oh combien sensible pour nous tous, pour les enjeux politiques qui en découlent, pour les relations diplomatiques entre la France et l'Algérie………

        Mon histoire commence au printemps 1984 où je suis parti avec ma famille et quelques amis au pays de nos racines, et avant de partir, des amis à mes parents m'avaient demandé d'aller fleurir la tombe d'un membre de leur famille à Damiette (petit village à 3 km de ma ville de naissance) MEDEA situé dans l'ex département du TITTERI, à 90 km au sud d'Alger.

        Arrivé dans ce petit cimetière j'ai vu l'apocalypse. Un champ de ruines, les tombes éparpillées, des autochtones qui traversaient le cimetière pour se rendre dans leurs mechtas, des détritus partout, des croix arrachées, des moutons, c'était devenu une traverse du village et j'ai été profondément choqué que l'on salisse notre mémoire de cette façon.

        Le lendemain je suis rentré sur Alger et j'ai couru au consulat de France, c'était un vendredi après midi et je rencontre un employé du consulat à qui je raconte ma mésaventure.
        Ce représentant ne m'écoute qu'à moitié, car il partait en week-end et étonné de mon reproche sur l'état des cimetières Français d'Algérie me dit tout de go : IL N Y A PAS DE PROBLEMES DANS LES CIMETIERES EN ALGERIE ;

        Rentré en France je décide avec quelques amis de créer l'ASCA (association pour la sauvegarde des cimetières en Algérie) et prenons rendez-vous avec le Ministère des Affaires Etrangères, qui attendait depuis des années que des pieds noirs se manifestent sur ce sujet, car il recevait des lettres individuelles de compatriotes, mais ne pouvait régler ce problème d'une façon globale sans avoir devant eux une association représentative.

        Le travail démarre bien, l'association est crée officiellement en 1986 et nous décidons de faire notre premier voyage officiel à la toussaint 86, honorer nos morts au cimetière de Saint-Eugène à Alger. Nous sommes les premiers pieds noirs à le faire, dans nos cimetières, au milieu des autorités Françaises et invitées dans le protocole à déposer une gerbe à la mémoire de nos défunts qui reposent dans cette terre o combien chérie, regrettée et aimée.

        Une impression de travail utile, une impression de fierté aussi, une impression d'exister enfin m'envahit, je sais ce jour là qu'un grand combat a commencé.

        Nous sommes reçus ensuite par l'ambassadeur de France en Algérie et là l'audience se passe très mal, car prenant le premier la parole au nom de mon peuple, je dis vouloir défendre notre mémoire, car pour nous le problème n'est pas les tombes individuelles mais ce qu'elles représentent dans l'ensemble. C'est notre histoire qui défile dans les allées des cimetières, ceux qui ont fait l'Algérie, qui l'ont construit, qui l'ont développé, c'est un patrimoine à sauvegarder pour nos familles d'abord, pour la France qui laisse une trace de sa présence ici et pour l'Algérie pour qui nos cimetières font partie de notre histoire commune pendant 132 ans.

        Cet ambassadeur dont je ne veux pas me rappeler son nom a dénigré notre présence en Algérie me disant " quelle mémoire voulez-vous défendre en Algérie " vu le peu de choses que vous avez fait pour le peuple Algérien.

        Je me suis levé avec mes amis et sommes partis furieux du peu de considération qu'avait cet ambassadeur dans notre propre pays et sur notre histoire qu'il voulait négative à tous points de vue.

        Avec le consul général cela s'est mieux passé, plus humain, moins politisé et plus à notre écoute.

        Le soir, je me suis dit la partie n'est pas gagnée, le problème est immense et peu de volonté sur place pour nous aider.

        Le lendemain j'ai eu rendez-vous avec l'évêque d'Alger Mgr TEISSIER, regrettant notre départ, bien sur avec des idées progressistes mais assez ouvert, lui aussi voulant minimiser à tout prix l'état des cimetières.

        Nous avons assisté enfin à une très belle messe célébrée à la cathédrale d'Alger par un prêtre d'origine Kabyle avec un p…. d'accent pied noir, un régal.

        Si vous saviez l'effet que cela fait de revivre une messe dans notre propre pays, moi qui vais que très rarement à la messe en France, j'ai retrouvé les chants, l'ambiance, je me sentais chez moi, une ferveur, une émotion intense avec ce prêtre qui est là-bas non par idéologie mais qui a décidé contre vents et marées de continuer à œuvrer et vivre sa foi sans son pays de naissance, qui a été plusieurs fois menacé et même agressé, qui joue sa vie mais qui veut mourir là-bas. Pour nous il a été un allié fidèle. Il s'appelle " père Julien ".

        Rentré en France, nous avons continué à rencontrer les autorités françaises et avons lancé avec In Memoriam " l'opération décence ". Nous avions une liste de cimetières endommagés dans toute l'Algérie, travail fait en collaboration avec un architecte Français installé à Oran, L'opération a duré plus de deux ans avec un résultat positif, celui de ne plus voir d'ossements dans les allées, des caveaux éventrés, des horreurs quoi !!!!
        Le coté négatif c'est que ce travail a rendu décent ces cimetières mais leur a enlevé en même temps leur âme car beaucoup de tombes étaient recimentées, et donc étaient redevenues anonymes…

        En 1987 nous faisons pendant 15 jours une tournée dans les trois anciens départements d'Algérie, et c'est à cette occasion que je me suis rendu à Bône, ai vu votre cimetière qui était dans des endroits très abîmés et ai eu aussi une rencontre avec le consul de Bône, très réceptif et très conscient du problème et qui lui aussi me disait le peu d'intérêt que portaient les Pieds-Noirs à leurs cimetières et moi lui rétorquant " le peu d'intérêt que portait le gouvernement Français sur notre problème ( j'en reparlerai plus tard).

        En 1988, nous décidons de lancer une opération " cimetières fleuris " et organisons un grand voyage sur les principales villes d'Algérie " ALGEROIS/ ORANIE/CONSTANTINOIS/ "
        Le succès ne se fait pas attendre plus de 600 personnes veulent se recueillir sur leurs tombes ;
        Venir refouler le sol de leurs racines, venir revoir une partie de leur vie.
        Des milliers de Pieds-nNirs nous envoient de l'argent pour refleurir leurs cimetières, leurs tombes éventuelles mais surtout que les organisateurs et les participants puissent à travers eux fleurir, fleurir et encore fleurir tous les endroits où nous serons de passage.
        Ce succès fulgurant arrive aux oreilles des autorités Françaises et algériennes. Pensez donc nous devions arriver à 1000 personnes faisant ce voyage. Imaginez 1000 pieds-noirs répartis sur toute l'Algérie, refoulant en même temps le sol de ce pays, ajouté à cela le côté religieux.
        Nous créons sans le vouloir une révolution, une première depuis l'indépendance.
        L'Algérie savait le nombre car nous passions par l'ONAT (office national algérien du tourisme) et la France également par le contact avec les consulats.

        S'ajoute enfin un reportage par l'intermédiaire de la DEPECHE DU MIDI car la directrice de l'époque Mme BAYLET était membre de l'ASCA et savait par nos bulletins les nouvelles de ce voyage. Un de ses journalistes me téléphone et un rendez-vous est convenu à Toulouse dans un café pour préparer ce voyage unique en son genre et voir ensemble les points forts c'est à dire :
        Rencontre avec les officiels Français, messes, visites des cimetières et bien sûr organisations des circuits des bus pour les PN voulant revoir leurs villes, leurs villages, leurs maisons…

        Le lendemain, je suis reçu dans un immense bureau de la Dépêche du Midi, le bureau de la PDG, madame " BAYLET " petite femme énergique, sûre d'elle et accompagnée de son rédacteur en chef.

        Là un autre discours m'attend, elle m'annonce que son journal ne suivra pas notre délégation et notre voyage mais une autre délégation de Pieds-Noirs et que ce reportage se fera avec cette 2ème organisation dont le leader est un Pied-Noir de Toulouse.
        Je reste bien sûr éberlué par cette nouvelle et là je comprends que le premier coup politique vient de nous être asséné car vous l'avez deviné 1000 Pieds-Noirs en Algérie, bien décidés, avec une organisation non inféodée au système en place, commençait à gêner le gouvernement socialiste de l'époque, je pense qu'il aurait été de droite cela aurait été pareil.
        On allait donc utiliser la DEPECHE DU MIDI pour faire de la désinformation et pouvant écrire ce qu'elle voulait et minimiser ce voyage vu d'un autre œil et avec une autre délégation.
        Le comble du comble c'est que cette Madame BAYLET était adhérente de l'ASCA, je le rappelle.

        Toujours est-il est que ce voyage à 2 mois du départ était un événement incroyable et que pour sûr les médias allaient en parler mais comment ? vu le comportement de la DEPECHE DU MIDI ".

        Figurez-vous qu'un autre événement inattendu pour nous, va arriver et anéantir ce voyage de la mémoire ; rappelez-vous ! octobre 88 l'armée algérienne charge sur les lycéens d'Alger et les chars tirent sur ces gosses : plusieurs dizaines de morts !!!!!!

        Nous, organisateurs ne voulant prendre le moindre risque décidons d'annuler et de reporter le voyage au printemps 89. Ce voyage aura bien lieu en avril 89 mais avec seulement 170 personnes.
        Il s'est déroulé d'une façon correcte et remplie d'émotions pour nous tous, mais avec quand même quelques regrets amers.

        Plusieurs années plus tard je me suis dit " et si les autorités algériennes n'avaient pas provoqué ces incidents à Alger pour nous obliger à annuler notre voyage ?? "
        Car imaginez, sans armes nous revenions pacifiquement reconquérir les cœurs des Algériens.
        Nous revoyions nos anciens camarades de classe, nous rentrions de nouveau dans nos maisons, nous étions invités, faisions connaissance avec leurs enfants. En résumé nous remettions en cause l'histoire officielle du FLN, l'histoire enseignée dans les écoles d'Algérie, nous faisions un pied de nez à tous nos intellos Français qui eux aussi racontent leur histoire, mais pas notre histoire dans les manuels scolaires des petits Français et de nos enfants et petits enfants. Nous n'étions plus ces sales colons exploiteurs, ces sueurs de burnous. Comment pouvions-nous être bien reçus et témoigner de liens amicaux avec nos anciens ennemis ? Je me rappelle cette réflexion de mon fils quand je suis arrivé à Médéa, et que j'étais entouré de plein de gens me connaissant ou connaissant ma famille me dire le soir " Papa je ne comprends pas ! pourquoi vous êtes-vous fait la guerre ? J'ai vu que vous vous aimiez bien par l'accueil que tu as reçu " Il avait 8 ans à l'époque…………

        Tous les ans à la même période, nous sommes allés systématiquement à la toussaint nous recueillir et surtout à Alger, d'abord parce qu'ils organisaient une cérémonie officielle et ensuite parce que symboliquement il fallait être là, car, nos représentants Français et surtout l'ambassade commençait à en avoir marre de nous voir tous les ans. Pensez ! nous déposions tous les ans une gerbe où était mentionné " A NOS MORTS / ASCA ET LES PIEDS NOIRS DE France "
        A partir de 91, l'ambassadeur a refusé que nous fassions partie du protocole et, arrivé en Algérie, le consul de France nous fait savoir que nous déposerions la gerbe avant la cérémonie officielle donc en catimini. Je vous précise qu'il y avait en fait 3 gerbes : une pour le cimetière catholique, une pour le cimetière israélite, une pour le carré militaire.
        Nous nous sommes retrouvés tout seuls avec aucune autorité sauf le consul qui très gêné par cette situation nous a accompagné. Il faut savoir que ce jour, les autorités officielles honoraient nos morts, dans nos propres cimetières et nous fils de cette terre, frères de tous ces défunts en étions exclus.
        Pour la petite histoire enfin, quand toutes les autorités eurent fini leur dépôt de gerbes, j'ai voulu que l'assistance reste avec nous pour une minute de recueillement , puisque nous n'avions eu personne pour les dépôts de gerbes. Figurez-vous que tout le monde s'est éparpillé dans les allées, partait comme des rats, abaissant la tête et moi qui criais, monté sur une tombe, de nous rejoindre. Voilà comment s'est terminée la cérémonie.
        La dernière cérémonie de 1992 a été pareille…

        Je vous raconte ces anecdotes pour vous faire toucher du doigt que la politique est même dans nos cimetières, car nous venions perturber par notre présence le petit train-train des autorités, car enfin pour moi l'analyse est que les autorités officielles FRANCAISES venaient honorer pour la toussaint la MEMOIRE FRANCAISE OFFICIELLE ET NON PAS NOS MORTS, ET NON PAS NOTRE MEMOIRE. Et nous, nous venions pour cela justement, d'où conflit et incident diplomatique.
        Vous dire enfin que cette aventure m'a confirmé la puissance du pouvoir politique à notre égard. Il ne veut pas que la vérité soit rétablie, il ne veut pas que nous puissions faire bouger les choses, il nous laisse faire tant que nous ne gênons pas trop, sinon après BOUM.
        Je l'ai vécu en France également lors de ma dernière tournée en 1997, j'ai vécu l'enfer, des refus de salles, des interviews tronquées, des prix de location de salle exorbitants. Tout cela parce que je chante LA VERITE et que je dénonce la trahison que nous avons subie.

        Jusqu'en 1992, nous avons continué à travailler mettant en place le projet du début des regroupements des petits cimetières dans les grandes agglomérations.
        Sachez qu'il y a environ 600 cimetières et nous voulions à l'époque qu'il en reste 80 avec dans chaque cimetière de regroupement des carrés des petits cimetières indiquant l'emplacement des restes avec le nom du village. C'était pour moi le choix le plus digne,vu qu'il était impossible d'entretenir et de sauver de la ruine autant de cimetières Français en terre d'islam " il ne faut pas l'oublier " cette précision est très importante.

        Sont arrivés ensuite les problèmes de sécurité avec le GIA, nous ne pouvions plus circuler librement en Algérie et donc l'ASCA dont c'était le rôle d'être en contact avec les autorités en place, ne pouvait plus faire de voyages. Pour cette raison et pour d'autres raisons personnelles au sein de l'association, j'ai décidé de démissionner.

        L'ASCA continue toujours son travail, et a repris ses voyages depuis l'année dernière je crois.

        Sachez quand même :

        1) Ce problème est difficile car il représente un budget considérable si l'on veut faire quelque chose de valable et à long terme.
        2) La récupération politique est importante dans ce dossier, voyez le dernier voyage de Jacques Chirac en Algérie emmenant avec lui deux marionnettes Pieds-noirs délégués pour ce problème, alors que l'ASCA existe depuis bientôt 20 ans et non sollicitée par le gouvernement alors qu'elle a acquise une expérience incontournable et dévouée à cette cause.
        3) Le peu d'intérêt et je dirai même le désintérêt des associations pieds-noires, car j'avais émis l'idée que chaque association de ville et village d'Algérie collabore avec nous pour décider ensemble du sort de leur cimetière respectif en fonction de leur état.
        Je me rappellerai toujours le jour où j'ai téléphoné à un président d'association pour lui faire part de mon émoi à la vue du cimetière visité, lui disant " il faut faire quelque chose " et sauver votre cimetière, sachant que leur réunion annuelle allait se dérouler quelque jours après.
        La réponse du Président a été " vous comprenez Monsieur Gavino notre réunion est faite pour s'amuser et je ne veux pas parler de ce problème car je vais gâcher l'ambiance " et malheureusement j'ai entendu plusieurs fois ce discours.
        4) L'intérêt plus important des autorités algériennes en général sur ce sujet par rapport à certaines autorités politiques ou religieuses Françaises.
        5) Notre démotivation collective à ce problème, alors que nous sommes méditerranéens et que les morts sont chez nous respectés et honorés.

        Qu'enfin, puisqu'une autre civilisation s'est installée dans notre pays, nos cimetières sont le seul lien qui nous rattachent à notre patrie perdue.

        Faut-il rompre ce dernier lien qui est en quelque sorte notre cordon ombilical à ce pays.
        Je ne le crois pas, car nous aurions failli en tous points depuis notre départ d'Algérie :

        Bonne rentrée à tous.
        A tchao.

        C'est dimanche, le ciel est plein de soleil. Une brise tiède caresse les grands palmiers du stade municipal vers lequel se hâte une foule bruyante. Hommes, femmes, enfants ont quitté tôt le repas dominical pour être à l'heure du rendez vous J.B.A.C. A.S.B.. Les automobiles se faufilent avec précautions dans ce désordre sympathique : une marée humaine qui discute, pronostique, parie. Un bookmaker enregistrerait des affaires d'or si les mises n'étaient pas purement sentimentales, car un derby de foot ball est une affaire de sentiments. On est pour, on est contre ; interdit d'être neutre ou alors on reste chez soi.

        Pour l'instant la foule fait grand bruit mais reste calme. Les préférences auront tout à l'heure le loisir de s'extérioriser.

        Le flot montant s'est installé dans les tribunes, sur les gradins, autour de la verte pelouse sertie de l'anneau rose des cyclistes. Unique en Afrique du Nord ce stade, prétendent les Bônois. L'oeuvre est signée Pantaloni. Bône s'y est rassemblée un jour de gloire et de reconnaissance nationale pour recevoir des mains du Président Auriol la Croix de Guerre avec palmes.

        L'étagère officielle qui surplombe l'entrée du terrain se remplit à son tour : les bibelots sont nombreux : présidents et conseils d'administration des deux clubs ; Anselme, adjoint sportif du maire ; quelques fonctionnaires supérieurs qui se servent de leur grade pour resquiller, deux ou trois officiers auxquels on n'ose pas demander la raison de leur présence ; une dizaine de supporters huppés qui paient suffisamment cher l'honneur du premier rang.

        Robert Béghain, président de l'A.S.B., un play boy. La nature l'a comblé : argent, intelligence, santé ; le monsieur bien sous tous les rapports. Il administre sagement un vaste domaine viticole, conduit une grosse voiture de sport, porte le smoking avec élégance. Et pas le moindre soupçon de snobisme, de prétention, de flagornerie. Fair play, il laissera le club lorsqu'il briguera un siège aux Délégations Financières. Le Dr Gelsi lui succédera.

        Aux vice présidences de l'Association Sportive, le Dr. Grimal, un chauvin ; Albert Giuisti, un sage ; le Dr Castelli, un turbulent ; et Mme Giuisti pour la section féminime.

        Côté J.B.A.C., les présidences durent moins longtemps ; s'y sont succédés Lombardo, Perriaud, Vernède, Daire, et le dernier en date, Onesta Tavolta, notaire, adjoint au maire, officier de réserve, légion d'honneur, médaille miliraire. La présidence d'un grand club n'est pas à dédaigner.

        L'A.S.B. passe pour être très riche, mais la J.B.A.C. a la bénédiction de la Tabacoop ; elle renfloue ses caisses en déficit par des tombolas. En principe, c'est le président qui gagne 'le gros lot ; bon prince, il le remet en jeu. Les bénéfices passent ainsi du simple au double, voire au triple.

        Sur la pelouse, l'A.B.S. en maillot rayé, la J.B.A.C. en damiers. Chez les rayures, Ripol dit Moumous, la vedette en avant de pointe, le canonnier du bord ; Truglio, gardien de buts ; Nadji à l'arrière avec Vigo ; et encore Schmitt, Deluca, Roux, Courbis.

        Monichon garde la cage des damiers, soutenu par Salah dont les tirs portent à 60 mètres.

        Le petit bonhomme au centre du terrain, François Barone qui dirige le débat du haut de son mètre soixante. Clairvoyant, circonspect, intransigeant ; mais, disent les méchantes langues, son sifflet est capable de donner l'avantage à qui bon lui semble ; et l'on n'y voit que du bleu. Que ne dit-on pas d'un arbitre !

        Le match a débuté dans le calme. Les adversaires se mesurent ; comme en boxe, le round d'observation. Et puis, vlan ! Deux joueurs s'accrochent. Il n'en faut pas plus pour que les cinq mille supporters se déchaînent, sifflent, vocifèrent, hurlent, gesticulent. Mme Giuisti donne le ton, le Dr Castelli renchérit. Des cris : vendu, assassin, tue le et, suprême outrance : voleur de poules.

        Un énergumène, les poings tendus, se dresse sur sa banquette : "qu'on me retienne ou je fais un malheur". Personne ne bouge, il se rasseoit. Celui là veut passer dans le clan adverse ;ses amis applaudissent son audace. Il enjambe la balustrade. C'est fait, il est chez l'ennemi. Que vouliez vous qu'il fît contre tous ? Un horion sur l'oeil est son lot. Il ne lui reste qu'à se replier sur ses positions : pour que sa retraite conserve une certaine dignité, il lâche à reculons une bordée d'injures:

        Les femmes s'en mêlent : "Descends si t'es un homme". La replique fuse : "va chercher ton mari". Pas de chance, c'est une jeune fille. Un nonagénaire prend parti, il bafouille de colère. Il se dresse et, suprême argument, brandit sa canne.
        Le gosse de derrière qui ne voit plus rien du match glousse un tutoiement à l'adresse du vieux.

        Cependant les joueurs sur le terrain continuent à courir après un ballon qui n'a pas l'air de vouloir se laisser emprisonner ; il passe d'un camp à l'autre, à ras de terre, en chandelles, en long, en large, en diagonale. Monichon, le malheureux, a des démélés avec un rayon de soleil que, par l'entremise d'une glace, un gamin lui projette dans l'oeil. Il tente de s'en dépétrer : impossible. Ripol, complice de la glace, en profite : le but est marqué.

        Numa Andoire, sur le banc de la touche, fait le gros dos. Sur les gradins J.B.A.C., un silence de mort. De l'autre côté, le chant de triomphe : "I'A.S.B. oui, oui, oui, ne périra pas".

        Et François Barone, dressé sur ses ergots, raide comme Artaban, siffle la fin. Fini le match, place aux commentaires.

        Le reflux populaire vers la ville à deux bons kilomètres de marche pour tourner et retourner en tous sens ces quatre vingt dix minutes qu'il a vécues intensément.
        C'est fou ce qu'ils ont la mémoire précises, les supporters ! Chaque action de joueur, chaque intervention de l'arbitre est passée au crible de la critique. Quand on pense que pour la plupart ils n'ont de leur vie chaussé les souliers à crampons et qu'ils ne connaissent pas un traître mot du règlement !
        Peu importe, on donne son impression et on s'efforce de la faire prévaloir, quitte à élever le ton contre le contestataire imprudent. Si la discussion prend des proportions inquiétantes, on s'arrête et le groupe se grossit des pour et des contre.

        Finalement rendez vous est pris chez Julien Arribeau dont le café du commerce porte l'enseigne "Au Bristol". On s'y retrouvera à l'heure apéritive lundi, mardi, mercredi pour épiloguer sur le dernier dimanche, et le reste de la semaine, pour pronostiquer.

        Quoi qu'il en soit, Asbites et Bacistes auront un dénominateur commun : jamais ils n'ont réussi à caser dans l'armoire aux trophées la Coupe d'Afrique du Nord, leurs possibilités s'arrêtèrent à la limite du Constantinois.

        Heureusement Bône possédait des champions d'une autre envergure pour orner son blason sportif. Le plan d'eau de la Seybouse a offert des affrontements épiques aux rameurs de l'Aviron et du Rowing. Borgeaud présidait l'un, et Hausser l'autre. Les rivalités présidentielles stimulèrent la lutte, surtout lorsque les femmes se mêlèrent, elles aussi, de ramer. Il n'empêche que le duo Tapie/Fourcade réussit l'exploit unique dans les annales nord africaines : offrir à Bône une médaille d'or olympique. Mais parce que l'aviron n'avait guère d'audience dans le grand public, la performance passa inaperçue. Ce fut comme le succès de Jean Roblédo, champion de France en skiff. Il se fêta en circuit fermé. Une autre ampleur eut l'affaire Cohen.

        Robert Cohen avait vu le jour dans les quartiers pitoyables de la Vieille Ville. Son père qui rasait des barbes à longueur de journée, sa mère au centre d'un turbulente marmaille, avaient laissé son enfance voguer à la dérive entre l'école communale et les jeux de la rue. L'enfant avait la tête près du bonnet ; pour un rien il faisait le coup de poing. Son humeur batailleuse le poussa sur le ring.

        Le Noble Art, comme on dit, avait la grosse côte à cette époque, stimulé par Alphonse Zerbib, un apôtre du sport pugilistique. En quête de jeunes vocations, il découvrit Cohen. Et le gamin bônois fit son petit bonhomme de chemin jusqu'à sa rencontre avec Charles Raymond.

        Dès ce moment tout se passa très vite. Trois coups de poings par ci, deux arcades sourcilières déchirées par là, le petit Coq Bônois passe du championnat de France au championnat du monde : les échelons de la hiérarchie ont été escaladés quatre à quatre. Personne n'en revient, Cohen encore moins que personne. Mais désormais le gars de la Vieille Ville peut se serrer le torse dans une ceinture mondiale pleine d'écus.

        Qu'on se souvienne de ce retour triomphal ! Mille voitures font un cortège effréné à l'enfant prodige. Tout Bône est dans la rue. C'est un 14 juillet nouveau genre, avec fenêtres pavoisées de tricolore, harmonie, tambour battant, sirènes hurlantes, motocyclettes en pétarades, klaxons déchaînés. On avait seulement oublié de donner congé aux enfants des écoles; ils le prirent avec autorisation parentale. Ce fut pendant des heures, Cours Bertagna, la Fête de la Victoire.

        Pantaloni avait refusé de se prêter à ce qu'il appelait une mascarade. André Fadda sauta sur l'occasion pour prendre place dans la voiture officielle à côté du héros : vis à vis de l'électorat juif, ce ne pouvait être que rentable.

        Dans les voitures suivantes, papa et maman Cohen et leur abondante progéniture ; et puis toute la smala, tantes, oncles, neveux, petits neveux.

        Robert, debout, levait ses bras au ciel, déjà en V, pour répondre à l'ovation délirante. Mon Dieu, qu'il avait de grands bras, ce petit homme. Quand il marchait, ses mains lui cognaient les genoux. Bah, c'était peut être là son atout majeur de champion du monde.

        Pour l'heure, heureux et fier, il riait de toutes ses dents qu'il avait blanches, n'ayant jamais fumé ni bu, même pas la religieuse boukha.

        La fête dura huit jours et pendant huit jours la porte du petit logis de la Vieille Ville resta ouverte. La maman Cohen en servit-elle des anisettes ! Car, comme on le pense, jamais Robert n'avait compté autant d'amis qui venaient le congratuler et trinquer à ses futures victoires.

        Eh bien, il n'y eut plus d'autres victoires. Robert Cohen n'avait pas reçu beaucoup d'instruction ; il n'avait pas eu le temps d'apprendre les beaux usages. Il n'en prouva pas moins qu'il avait beaucoup d'intelligence dans la tête. Nanti de son titre et du pécule acquis à la force des poings, il abandonna la boxe pour épouser une riche héritière, fille d'un planteur d'Afrique Centrale.

        Et comme se terminent les beaux contes de fée, ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants.

        Qu'on n'aille pas s'imaginer pour autant que tout se ramenait à la galéjade, à la plaisanterie, à l'éclat de rire. Bône, en quelques années, s'est élevée au rang de Métropole Méditerranéenne : à quoi le doit-elle, sinon à l'esprit d'entreprise de sa population !

        De sorte que dans ce tempérament bônois se trouvaient mélangés à justes proportions le goût de la bonne vie et l'ardeur au travail.

        Des exemples ?

        Le procureur De Vimont, avant de requérir une peine capitale, ne se génait pas pour faire un bon mot dans les couloirs du Palais. Dieu sait si le Dr Castelli pratiquait avec conscience et abnégation ; pourtant, après avoir quitté un malade sérieux, n'allait-il pas au stade vociférer des encouragements à l'A.S.B. chère à son coeur ? Et Me Onesta Tavolta, son étude bouclée, partait, guilleret, au bras de son épouse, danser le swing au Bal de la Croix Rouge.

        On faisait la part des choses, et cela n'avait rien d'indécent. Ce monde bônois avait renversé au grand galop les barrières absurdes des contingences.

        Dans la bande des joyeux lurons se manifestaient naturellement des types plus spécialisés dans la gaudriole ; ils donnèrent à la ville son image de marque. Edmond Chiarelli en fut le prototype.

        On pouvait chercher longtemps avant de trouver plus spirituel conteur d'histoires ; certes, pas des histoires de Première Communion ; des histoires pimentées, de ces bonnes histoires à faire rougir un hussard de la Garde. Mais c'était Chiarelli qui les disait ; on était obligé de rire, d'autant que pour s'exprimer, il mêlait tout, le ton, le geste, la mimique.

        Ce soîr là, le général et Madame de Monsabert étaient les hôtes de Rhin et Danube ; le repas sombrait dans la monotonie. Chiarelli intervint : on crut à la catastrophe. Eh bien non, Monsabert et son épouse malgré l'excès du propos, se brisèrent en éclats de rire.

        C'était un farceur de première qualité, l'Edmond. Il n'hésitait pas à vous téléphoner à minuit. Pourquoi ? Pour vous demander l'heure, tout simplement. Vous aviez besoin d'un numéro téléphonique ? Il vous renvoyait au gardien du cimetière. A cause de lui, Henry Lagardère quitta un soir, tout affolé, son cinéma, persuadé qu'un incendie dévorait la ville.

        Chiarelli par dessus le marché était doué d'une voix de basse extraordinaire. Combien de fois a-t-il chanté Paillasse ? Mais précisément parce qu'il était Edmond Chiarelli, jamais l'archiprêtre ne le convia à entonner le "Minuit Chrétien" de la Messe.

        Il avait un compère, Desté, surnommé Melon ; un farceur, celui là encore, qui prenait des mines niaises pour réciter les Fables de La Fontaine, ou mimer les différentes démarches des boîteux de ses connaissances ; un pince sans rire qui vous servait les histoires les plus saugrenues avec un sérieux à faire pleurer.

        La troisième place dans ce trio de bons garçons revenaient à Monmon Bailly. Chiarelli était gras et grand, Desté long et maigre, Bailly ventru et dodu, un tableau à ne pas manquer quand Bailly, au Centre, était flanqué de ses deux compères ; au milieu la pendule, de chaque côté les candélabres.

        Bailly n'oublia jamais son métier de rat de cave. Jugez en : L'Association Sportive Bônoise offrait un repas champêtre à ses supporters. Le soleil brûlait la Caroube ; on but sec, et le vin finit par manquer. La ville n'était pas loin : on dépêcha quelqu'un pour un nouveau baril. La soif étanchée, le tonneau vidé, Edmond Bailly, qui n'avait pas été le dernier à pinter, oubliant sa vice présidence de l'A.S.B., redevint l'intransigeant fonctionnaire des Contributions. Le vin avait été transporté sans laissez passer : contravention.

        Ces gens-là n'eurent jamais le plaisir d'inviter à leur table Gaston Jammy, qui buvait peu ou prou et qui, pour se maintenir en forme, préférait faire abstinence.

        Il y réussissait si bien qu'à 70 ans il gardait, pour monter à cheval, la souplesse d'un lieutenant de cavalerie.

        Célibataire convaincu, peut-être même misogyne sur le tard, après avoir couru à bride abattue du Lido au Moulin Rouge, il reportait sur le cheval son ultime grande passion. Il avait fréquenté Longchamp, Maison Laffitte, Deauville, Epsom, voire Newmarket. Il s'y était montré en dandy, jaquette noire et pantalon gris, haut de forme sur le chef, canne d'argent à la main, camélia à la boutonnière.

        Prenant de l'âge, il abandonna cette élégance raffiné pour se contenter d'user ses frusques, vieillies et démodées. A moins qu'il préférât, pour parcourir au pas de gymnastique, les 3 kilomètres entre le Cours Bertagna et Chapuis, se vêtir d'un caleçon en guise de short et se coiffer en turban de sa serviette de bain.

        En hiver, un grand burnous en poils de chameau abritait ses promenades des intempéries.

        Il prouvait en affaires une honnêteté sans fissures, mais d'une rigueur absolue. Il possédait une bonne partie du Cours sur cinq ou six étages. Un de ces locataires, ayant manqué de 24 heures le renouvellement de son bail, il refusa de transiger, sourd à ses prières et à ses lamentations. D'autres auraient su tirer un substantiel pas de porte de ce local en situation privilégiée : il décida tout simplement de mettre le loyer aux enchères.

        Des personnages célèbres qui marquèrent Bône de leur empreinte, on aurait garde d'oublier l'Amiral Marec. La ville très tôt l'avait séduit ; il s'y maria et y resta. Mais il ne répudiait pas ses origines bretonnes. Il parlait de Pimpol et de Concarneau avec émotion.
        Fin lettré, humaniste d'excellent aloi, il citait de mémoire Ovide et Tacite. L'Algérie lui décerna son dernier Grand Prix Littéraire pour l'ensemble de ses oeuvres sur Hippo Regius.

        Ce qu'il a pu les cajoler, les dorloter, ces vieilles ruines d'Hippone qui, grâce à lui, retrouvèrent une vie intense. Il en avait été nommé Conservateur par les Beaux Arts.

        Mise à part l'époque des vacances qu'il va passer au Pays d'Armor, l'archéologue bânois part aux aurores vers Hippone où l'attendent ses deux modestes collaborateurs, le gardien des ruines et un terrassier. La pelle, la pioche, la bêche s'en donnent à coeur joie, excepté les jours de pluie quand la terre gorgée d'eau interdit la fouille. Grâce à cette persévérance quotidienne, Hippone la Royale, en moins de deux décennies, se dépouille de la chape de terre où l'avaient enfouie l'oubli des siècles et la négligence des hommes.

        Les colonnes, épurées, poncées, polies, se redressent ; les mosaïques s'éclairent de leurs couleurs originelles ; les plaques de marbre blanc retracent les larges avenues dans l'ombre fraîche de la Colline. Jour après jour, Ervan Marec surveille la renaissance authentique de sa nouvelle colonie.

        Les circuits touristiques prévoient Hippone dans leur randonnée algérienne. Mais les pierres royales resteraient inertes si Marec, guide averti, n'incitait ses hôtes à communier avec lui dans l'amour du passé romain. Des Anglais, des Allemands, des Américains font cercle autour de lui ; juché sur un piédestal, il est transfiguré. Plus d'amiral ; un proconsul qui parle d'abondance: le verbe est enthousiaste, éblouissant, convaincant. Les ruines bougent, les ruines reprennent vie,

        Parfois, retournant chez lui, Marec rencontrait Bengueche qui, sans oser entrer, regardait de loin le travail des nouveaux bâtisseurs. Ils faisaient le bout du chemin ensemble.

        Bengueche, un pauvre clochard ? Non, un philosophe qui voulait vivre à sa guise. Un hippie d'avant garde, si l'on préfère. Né d'une famille honorable, il avait jeté par dessus bord les bons usages et les difficiles contingences d'une vie trop policée. Peut être un Diogène des temps modernes que rebutaient (déjà) les produits de la société de consommation. Pas très propre, évidemment ; rasé de loin en loin aussi ; frugal si quelques amis compatissants ne lui abandonnaient pas les reliefs d'un repas. Mais plein de bon sens puisqu'il savait donner le pourquoi de sa déchéance.

        Sa grande distraction était la lecture du journal pris dans les invendus d'un kiosque. Ainsi se tenait-il au courant de la vie quotidienne, des faits divers, des évènements politiques, des conflits internationaux ; sur chaque chose il avait son opinion ; elle était la plupart du temps marquée au coin du bon sens.

        Bône respectait Bengueche, même si une bande de farceurs décida un jour de poser sa candidature à la députation. Il est vrai que c'était une figure du vrai crû bônois, une espèce de pièce de musée, en quelque sorte.

        Seuls les enfants, sans pitié, sans respect, lui lançaient des quolibets malsonnants. Un passant chassait les insolents garçons. Lui, Bengueche, cachait sa navrance et haussait les épaules. Philosophe malgré tout.

        Ce qui a été dit de son frère Robert Béghain lui va comme un gant. De surcroît, elle fut unie pour le meilleur et pour le pire à un sénateur. Il n'empêche que, devenue Mme Tucci, elle a marqué son esprit de famille en conservant, en plus, son nom de jeune fille : Mme Andrée Tucci_Béghain. Un prénom et deux patronymes, l'erreur sur la personne devenait impossible. Il est vrai qu'elle avait une personnalité extraordinaire.

        Mme Tucci-Béghain sait être féminine quand le besoin s'en fait sentir : une sobre élégance, un charme discret, une coquetterie qui exclut l'extravagance. Elle confectionne de ses mains les bouquets qui ornent son salon ; elle en cultive les fleurs. De façon subtile, elle assemble les roses de serre et les coquelicots des champs. Mme Numa Ricoux qui s'est spécialisée dans la peinture florale les a plus d'une fois traduits sur ses toiles.

        Mais Mme Tucci-Béghain refuse d'être associée à ce qu'on nomme le sexe faible. Elle est féminine, c'est un fait ; mais elle est féministe.
        Pas question d'abandonner ses terres à la gérance d'un fermier, ses comptes à l'administration d'un régisseur, sa voiture à la conduite d'un chauffeur. Elle s'occupe personnellement de la gestion de ses affaires, et s'en occupe bien.

        D'une activité débordante, elle traverse la vie au grand galop, laissant la meilleure place au travail, gardant quelques loisirs pour des passe temps mineurs.

        Elle monte à cheval, plutôt en cavalière qu'en amazone, fait du jumping pour son plaisir personnel, saute les obstacles sans les renverser. A moins qu'un gêneur lui barre la route ; ce peut être aussi une femme. Mme Tucci-Béghain ne va pas sur le pré ; elle préfère la cravache.

        Mme Geneviève Munch est fille de Charles ; c'est dire qu'une odeur de tabac la poursuit. Elle en use, peut être même en abuse t-elle. Non point par égoïsme: elle subventionne les arts. Et comme les arts n'ont pas d'odeur, en profite toute une pléïade de jeunes gens et jeunes filles.

        La renommée de son Ecole de Danse a dépassé les limites de la région, après avoir goûté à Bône-Ville l'euphorie du succès. Mme Munch, enfant gâtée dispose d'importants loisirs ; elle peut donc tout donner à son école et à ses élèves, talent, temps, dévouement, et par la grâce de la Tabacoop paternelle, pas mal d'argent. On comprendra qu'apportant l'essentiel, la directrice n'admette pas la contestation.

        Elle paie de sa personne. Si la maîtresse de ballet est absente, elle la remplace. Si la couturière est indisponible, elle coud les costumes. Elle habille, elle maquille, elle coiffe, elle dirige les répétitions. Avant de monter un gala chorégraphique, elle vole à Paris, se documente, se renseigne, et revient à Bône, rapportant tous les éléments propices à la réussite. "La Danse Macabre" en lumière noire, donnée dans les jardins de la Foire Exposition, fut une grande première algérienne.

        Mais le tempérament dominateur de Geneviève Munch, son caractère entier, son esprit frondeur, son prodigieux succès et le soutien moral et financier dont elle dispose font qu'elle ne supporte pas la concurrence. Tant que son école de danse fait cavalier seul, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes de Terpsichore. Mais voilà t-il pas que Mme Azzopardi, sa maîtresse de ballet, décide un beau jour de se débarrasser de toute tutelle et d'ouvrir pour son compte son propre cours de danse.

        Et puis Mme Salvaty Lamy, forte de ses diplômes, veut-elle aussi avoir son école.

        Si la musique adoucît les moeurs, la danse met les nerfs de ces dames en ébullition. Mme Munch, tambour battant, se rue pour bouter hors de son domaine réservé cette double intrusion.

        A la longue, faute de vainqueurs, faute de vaincus, faute surtout de pouvoir trouver un véritable casus belli, on en arrive à un compromis tacite. Les trois écoles s'ignoreront. Tout le profit en revient aux petits rats qui désormais auront trois fromages à se mettre sous la dent.
        Mme Geneviève Munch, chorégraphe, nourrit une autre ambition : la mise en scène de l'opérette. Elle crée donc une troupe qui rapidement prendra fière allure.

        La divette ? Mme Munch. Cette maîtresse femme a du talent, du goût, de l'initiative, et de la voix. La voici donc divette de Messager, Audran et autres Lecoq, menant de succès en succès sa cohorte juvénile de chanteurs et de chanteuses.

        Le jeune premier, c'est Fernand Bussutil qui fait des prodiges "pour effacer des ans l'irréparable outrage". En a-t-il poussé des escarpolettes, en a-t-il cueilli des violettes impériales, en a-t-il parcouru des pays du sourire !

        Du côté de Mogador ne va t_on pas prendre ombrage de ce couple bônois qui fait la pige à Merkes Merval ; d'autant que Mme Munch offre à l'Algérie, non pas du déjà vu, non pas du routinier, mais de la scène tournante.

        Fallait y penser et, y ayant pensé, réussir le coup. Fallait surtout découvrir dans les réserves humaines de la Tabacoop un promoteur de la taille de Joly.

        Qu'on ne s'étonne pas si, brûlant les étapes, le Ministre des Beaux Arts décerna à Mme Munch la recette d'Officier d'Académie sans passer par les palmes.

        Mme Letalnet, elle, joue du pinceau. Au moins une fois par an, deux fois si l'inspiration est abondante, elle accroche. La production est vaste : pour tous les goûts, pour toutes les bourses, paysages, portraits, fleurs, pastel, crayon, gouache, fusain. Mme Letalnet ne refuse rîen à l'amateur; elle a l'embarras du choix.

        Certes en regardant bien, on découvre sur la cimaise du bon, du mieux et du moins bon. Mais la bonne volonté, elle, au moins ne manque pas.

        Prélude à toute exposition, Mme Letalnet invite les journalistes à juger : la réunion se transforme vite en une sorte de conciliabule permettant au peintre de mettre l'accent sur des réussites particulières qui risqueraient de demeurer inaperçues.
         "Admirez, dit l'artiste, ce délicat passage du bleu pastel au vert d'eau "

        Le verre de whisky aidant, le journaliste acquiesce avec d'autant plus d'enthousiasme qu'il n'y connaît pas grand chose.

        Le grand jour du vernissage arrive. La foule se presse ; une façon pour ces dames d'exhiber leur dernière toilette. Mme Letalnet, chef de piste, dirige ses invités ; on fait des "oh", on fait des "ah". Les profanes en rajoutent. L'hôtesse se pâme ; elle est parvenue à communiquer sa foi.

         "Vous devriez assortir votre vernissage d'un cocktail "lui susurre une amie qui lui veut du bien. Vous auriez sans aucun doute beaucoup plus de monde, et vos peintures seraient plus appréciées."

        Mme Letalnet, sans époux, sans enfant, s'est de la sorte créé un univers ; elle est la première à en savourer la joie. Et, parce qu'un jour l'ennui naquit de l'uniformité, sa palette varie à l'infini, et son style et son écriture.

        Les expositions de Mme Ricoux sont construites sur un scénario identique : même défilé devant la cimaise, même approbation enthousiaste, même "je reviendrai".

        Les prix de Mme Ricoux sont toutefois plus élevés. L'une vend pour la gloire, l'autre par nécessité. L'étude de Me Numa Ricoux, avoué, a les reins solides ; Mme Letalnet est seule dans la vie. Mais l'une et l'autre ont les mêmes façons tentatrices de faire l'article.

        Mme Ricoux vient de découvrir un client de l'étude bonne aubaine. Elle l'entraîne à l'écart et, à brûle pourpoint "Que pensez vous de cette marine ? " "Je l'apprécie." "Donc elle vous plaît ? " "Beaucoup !"
        La vente est bâclée en un tournemain. Le tableau est décroché, emballé, ficelé, placé sous le bras du visiteur imprudent. Sur la nomenclature, la marine N° 12 porte la mention toute fraîche vendue.

        Le chroniqueur de service a droit lui aussi à sa toile : ni gouache, ni huile ; une aquarelle. "Choisissez donc, cher ami !" Il choisit. "Je vous conseille plutôt celle là".
        Après tout, celle ci ou celle là... Le voilà pris au piège ; son commentaire sera un dithyrambe. Donnant donnant.

        Reste encore pour ces dames, fini le vernissage, à achever une longue semaine d'attente, silencieuse et patiente. Mme Ricoux s'est munie d'un livre, Mme Letalnet d'aiguilles à tricoter. Par dessus la page du livre ou la laine de l'écharpe, l'oeil attentif surveille les entrées. Gare à celui qui se fourvoiera de ce côté.
        D'un bon, quitte à perdre le rang ou à perdre la page, l'artiste est sur lui comme la misère sur le pauvre monde. S'il part sans son tableau sous le bras, c'est qu'il a du tempérament.

        Le chroniqueur de service n'a jamais emporté un piano de chez Gisèle Canapa ; mais sa persévérance a du tenir le coup, tasse de thé d'une main, gâteau sec de l'autre : de quoi enlever son approbation.

        Mme Canapa a inventé une façon révolutionnaire d'apprendre le piano à ses élèves : méthode en 6 leçons. A peine croyable. Mais n'apprend on pas la lecture aux petits sans passer par le B A BA ?

        Une publicité intensive avait alléché les parents à une époque où le transistor ni le tourne disque n'étaient pas encore monnaie courante.

        Mme Canapa eut sa période de succès avant de tomber dans la religion.

        Jeux de dames ? Quel plus beau jeu que de jouer avec la mode ! Dans cette intention Mme Accampora ouvrit sa boutique à l'enseigne "Paméla". Ce fut à Bône la première du genre.

        Fi du prêt à porter, bon pour la midinette. Aller danser au bal de l'Aéro Club sans la griffe "Paméla" devint crime de lèse élégance. Malgré les prix qui contigentaient la clientèle, on se bouscula au portillon de la rue Bouscarein. On y vendait du bon goût, du luxueux, de l'exclusif ; et l'on payait rubis sur ongle.

        Corollaire de l'élégance vestimentaire, la coiffure. L'indéfrisable en était à ses balbutiements. Jérôme arriva sur la place. Jusqu'ici il s'était contenté de couper les cheveux en quatre, voire de raser des barbes d'hommes. Pressentant l'avenir de la coiffure féminine, il travailla, étudia, passa tous les examens qu'on exigea ; et finalement devint l'orfèvre capillaire que ces dames attendaient. Il eut un succès fou et, du même coup, remplit son escarcelle à ras bord.

        Les Bônois béaient d'admiration devant son coup de ciseau et son doigté pour rendre floue la crinière la plus rebelle. Pendant ce temps il déménageait pour s'offrir du côté de Saint Cloud une villa grand luxe avec salle de bain pavée de porcelaine et piscine damée de céramique.

        Il eut tôt fait de s'y habituer, comme il avait pris l'habitude des pantalons fuseaux et des chemises de soie. A croire qu'il en portait depuis sa prime enfance.

        Mais aussi jolie soit la coiffure, on ne peut sans choquer aller prier Dieu tête nue. Le chapeau était indispensable en quelques occasions bien définies par le code de l'élégance féminine.

        Pour répondre à cette nécessité, la Grande Germaine se hissa rapidement au premier plan.

        Elle avait pignon sur rue à la Colonne, avenue Célestin Bourgoin.
        Quoi en dire ?

        Une simple histoire, une histoire vraie, et ce sera bien suffisant.

        Une belle dame se présente à l'adresse indiquée. Sur la porte, une plaque. Pas d'erreur, c'est là.

        Elle toque à l'huis, Vient ouvrir un grand garçon, bel homme aux approches de la quarantaine, un soupçon d'argent sur les tempes. "Je voudrais voir Madame Germaine, la modiste, dont on m'a dit beaucoup de bien."
        - "Entrez donc, Madame, la modiste, c'est moi."

    Afin de rendre un hommage solennel à nos compatriotes disparus pendant la guerre d'Algérie et de faire oeuvre de mémoire et de fidélité, le Cercle algérianiste a décidé d'organiser parallèlement à son 31ème congrès national les 22, 23 et 24 octobre prochains à Perpignan, un grand colloque auquel participeront de très nombreuses familles de victimes d'enlèvements qui viendront témoigner, mais aussi des historiens, juristes, journalistes ou personnalités de renom qui feront état de leurs recherches ou s'exprimeront sur la fin de l'Algérie française.

    Un ouvrage exceptionnel de témoignages de familles de disparus, préfacé par Hélie Denoix de Saint-Marc, président d'honneur du Cercle algérianiste, sera également rendu public.

    De très nombreuses associations et personnalités de notre communauté participeront enfin à cette manifestation ouverte à tous, algérianistes ou non.

    C'est la raison pour laquelle, Chers Amis, j'ai le plaisir de vous adresser aujourd'hui le programme de cette manifestation exceptionnelle en faisant appel à vous et à votre entourage pour que celle-ci, par votre présence, soit un succès et que nous puissions tous ensemble, dans la dignité, accomplir ce devoir de mémoire et de vérité.

     Deux semaines à l'avance les éliminatoires du concours de chant, se déroulaient à Joanonville, La Cité Auzas, la Colonne, et enfin sur le Cours Bertagna.
     Un camion remorque sans ridelles, aimablement prêté par le sympathique, Paul Bliano, Directeur d'une grande firme de bière, se dirigeait sur les lieux prévus ayant à son bord un piano et une batterie. Les musiciens arrivaient ensuite avec leurs instruments ; le spectacle commençait à dix-huit heures ; les dirigeants de l'A.S.B. m'avaient sollicité pour apporter mon concours comme meneur de jeux. A cette occasion, j'avais arboré un superbe costume en lin bleu ciel, une chemise blanche et la cravate du club blanche et bleue. J'essayais d'imiter Zappy Max, célèbre à cette époque. Je racontais quelques histoires " bônoises " pour mettre le public dans l'ambiance et présentais enfin les candidats.
     Ce n'était pas un radio-crochet, car chaque concurrent heureux ou malheureux recevait un petit cadeau dû à la générosité des commerçants Bônois. En fin d'audition, nous ne gardions que cinq candidats, choisis parmi les meilleurs, pour participer à la finale.
     Beaucoup de supporters, se déplaçaient pour suivre notre caravane.
     A la Colonne, berceau de la langue française, sur la place de l'Eglise de Sainte-Anne, une jeune fille longue eɴ maigre comme uɮe "ȠalatcheȠ", s'approche en hésitant pɲès de l'orchestre. Et moi d'engager derechef la conversation.? " Bonjour Mademoiselle, donnez-vous la peine de monter sur le podium ? Tsur quoi ? ? Sur le podium, sur l'estrade si vous préférez. "
     Elle gravit la petite échelle et se trouve bientôt à mes côtés et les copains de hurler : "La bise, la bise à Zappy - Ma mère elle veut pas et pis d'abord avant de chanter, ahaussez-moi le micro, pourquoi je suis longue un tas. " Sa demande accordée, elle fit pouffer l'auditoire, en interprétant le " Chaland qui passe ". Et un plaisantin de dire " C'est plus un chaland, c'est un yole de mer. "
     Puis c'est au tour de César, doté d'une superbe voix de ténor, de venir au micro. Parodiant la fameuse phrase des gladiateurs, je l'accueillais par : " Ave César, Audituri te salutante " ? Eh ! Entention comment te parles, c'est pas des mauvaises paroles, au moins ?
     Applaudi frénétiquement dans le grand air de Rigoletto, il devait remporter une semaine plus tard, la finale du concours devant un public record, passionné de bel canto.

        Approvisionnés en munitions par les Anglais de Gibraltar qui leur firent parvenir, entre autres, 250 quintaux de poudre, les turcs et les arabes profitèrent de la situation pour attaquer : 50.000 se pressèrent autour de la ville .. En vain ! les Oranais se défendirent becs et ongles…/…

        L’opinion publique espagnole ne voulait point entendre parler d’une reddition ou d’un bradage du préside oranais…/…Les détracteurs mettaient en branle toute une batterie d’arguments arc-boutés sur une vision réductrice de l’histoire d’Oran…/…Malgré un bilan sécuritaire largement favorable, l’Espagne se résolut à évacuer l’enclave…. Les militaires contrôlaient pourtant la situation malgré les dommages causés par les séismes ;Le bey de Mascara s’était avéré incapable de prendre par la force une ville presque martyrisée. L’indiscipline des ses soldats avait entravé son entreprise. Il avait converti en acte une idée que le cardinal Jimenez n’aurait désavoué : il avait incorporé dans ses troupes une milice pieuse formée de " Tolbas ", étudiants coraniques qui prêchaient la guerre sainte . Mais au lieu de donner l’exemple de la vertu, ces tolbas semèrent la zizanie par leur comportement querelleur. Ils firent congédiés.. L’armée beylicale se retrouva seule, toujours aussi peu motivée à combattre. Si bien que la ville lui fut offerte " comme sur un plateau d’argent "…/…

        Les " Moros de paz "qui avaient collaboré avec l’Espagne recevaient l’assurance qu’ils ne seraient pas inquiétés s’ils restaient en Oranie. Leur chef Ali Ben Mansour, qui en raison de ses nombreux états de service avait le grade de lieutenant colonel dans l’armée espagnole, demanda avec quelques uns de ses compagnons , à bénéficier de cette faveur. Mais la plupart des maures se méfièrent de ces belles paroles et préférèrent émigrer à Ceuta…/…

        ../…Alors que les frégates achevaient le rapatriement de la garnison, le " bradeur " Floridablanca fut poussé à la démission sous la pression du comte d’Aranda qui aussitôt réinvesti du pouvoir exécutif, le fit jeter en prison à Pampelune de 1792 à 1795, au motif qu’il avait volé et trahi son roi…/…

        Environ 80 familles espagnoles, représentant près de 300 personnes, avaient décidé en 1792 de rester à Oran et de bénéficier de toutes les garanties économiques et sécuritaires que leur accordait le traité conclu avec la régence.. mais la dégradation des conditions de vie, les appels à la haine raciale, la famine qui rôdait, las luttes d’influence entre le beylick de l’Ouest et le pouvoir d’Alger, la jalousie maladive du dey à l’égard de ses subordonnés, l’instabilité des tribus berbères de la région qui menaçait la ville d’un saccage en règle ; ce furent là autant de facteurs qui leur firent amèrement regretter de ne pas être parties avec les autres. Une à une , elles regagnèrent la péninsule. En 1799, lorsque Mohammed El Kebir disparut, il n’en restait presque plus.

        A l’arrivée des troupes françaises, en janvier 1831, seule demeurait encore une famille : les Gallardo. Le mari Dominique était un ancien soldat du régiment des Gardes Wallones qui stationnait avant 1792, dans la ville.

        ( Lorsque, après les tremblements de terre de l’automne 1790, le bey Mohammed lança ses janissaires et ses tribus maghzen contre une ville affaiblie, ce fut un officier français, le Chevalier de Torcy, qui organisa la défense avec son régiment de Gardes Wallones, 3.500, dont nombre de recrues étaient d’origine française, à l’instar de Dominique Gaillard.).

        D’origine parisienne, il avait troqué son patronyme de Gaillard pour celui de Gallardo en se faisant naturaliser espagnol. Puis sous le régime turc, il avait embrassé la religion musulmane. Il était devenu joaillier du Bey et consul d’Espagne. On lui avait donné le sobriquet d’e " El Chico ". Il habitait au 8 de la Place de Nemours dans le quartier de la Marine. Il avait deux fils ; Diego qui hérita de la charge consulaire et Domingo le bijoutier qui se maria à une madrilène Ramona Martin et qui mourut en 1841, à Oran à l’âge de 46 ans.