Nos projets: sur la Seybouse, sur le site, sur nos sites Pieds-Noirs, c'est de continuer à préserver, défendre notre mémoire et l'oeuvre accomplie ensemble par les Algériens Français (Pieds-Noirs et Musulmans), les diffuser pour les faire connaître au monde entier et à la France en particulier qui ignore beaucoup de choses véridiques et importantes sur l'Algérie Française et son Oeuvre.

C'est pour ces raisons et décidée à ne plus accepter toutes les humiliations basées sur le mensonge et la désinformation, qu'une bande de "Fous", claivoyant dans l'avenir qui se prépare et avec la vision d'un passé très proche a entrepris de faire une Union des Rapatriés Internautes.
Ces "Fous" dont je fais parti et qui s'appelle Le CRI (Collectif des Rapatriés Internautes) va créer un Site Internet, et à cet effet, a établi une charte constitutionnelle dont bientôt vous pourrez en prendre connaissance.

Nous n'acceptons pas le bandeau placé sur notre passé, comme pour le rayer et l'effacer ou pour cacher une honteuse existence sur notre sol natal. Ce bandeau, hélas bien souvent serré par nos propres compatriotes, doit être jeté oubliettes. OUI le passé doit servir à nos générations futures comme une expérience vécue pour ne pas renouveller certaines erreurs qui nous ont coutées très chères et qui nous feront toujours très mal.
Ce n'est pas de la nostalgie mal digérée, ni de la rancoeur, mais nous voulons qu'on nous respecte, qu'on respecte nos ancêtres. Certes cela ne nous rendra pas à certains, ceux nés après 1945, notre adolescence volée et brisée à tout jamais. Nous aurons toujours un manque dans notre vie.
Les générations moins jeunes ou plus agées ont du mal à comprendre cela. C'est vrai que certains dans les générations plus agées ont voulu tirer un trait, en disant "il ne faut pas regarder en arrière". Cela est une mauvaise philosophie. Un combattant comme un compétiteur sportif, regardent toujours derrière eux avant de franchir la ligne et même après, parce qu'ils savent que la victoire est éphémère.
A "ceusse là", qui ne veulent rien entendre, qui ne veulent même pas parler à leurs enfants et petits enfants, je leur demande de réflechir à cette ANNEE 2003 (Année de l'Algérie Algérienne). De réflechir sur l'avenir de leurs descendants. Ces gens le savent et doivent informer du danger qui couve, ils savent que nous sommes en pleine guerre car ils ont vécu les mêmes symptomes avant l'Exil.
Cette fois, il n'y aura pas d'éxil dans une mère patrie (même ingrate), il n'y aura pas de choix entre la valise ou le cercueil. Ce sera la soumission ou le cercueil.

C'est pourquoi, j'ai inséré sur ce numéro de la Seybouse et avec l'aimable autorisation de M. Thierry Rolando Président du Cercle Algérianiste et de M. Fred Artz Président d'ACEP Ensemble :
- Un texte de M. Maurice Calmein écrit en 1975 à l'occasion de la sortie du prenier N° de la Revue l'Algérianiste.
- Un texte de M. Guy Bezzina écrit en 2002 dans la revue des Guelmois et reproduite sur Acep Ensemble.
Ces deux textes que je viens de découvrir, à eux seuls renforcent notre détermination dans notre projet du CRI.

Le cri que j'avais hurlé le 1er novembre (Seybouse N°12) "Pieds-Noirs Réveillez-vous!" a été entendu par certains d'entre vous et même par des nons habitués du site. Entendu c'est bien, ce que je voudrais c'est qu'il soit ancré dans les esprits.
Ce cri, le plus jeune des "Fous" du CRI l'a entendu, l'a analysé et il a lancé cette Union. ICI, Je l'en remercie du plus profond de mon coeur. Merci Antoine Martinez.

Deux Petits Cadeaux de Noël par Mrs Pierre Latkowski et Henri Lunardelli

Le Rocher du Lion La Plage Toche

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Certes depuis 1920 bien des choses ont changé: l'Algérie Française a disparu géographiquement et sa population s'est trouvée déchirée par un choix forcé entre deux nationalités devenues étrangères l'une de l'autre. Depuis treize ans l'Algérie disparaît lentement, noyée dans l'Arabisme et le mot Algérien est de plus en plus réservé aux seuls nationaux d'Algérie. Il n'en demeure pas moins que pour beaucoup d'entre nous l'Algérie demeure une entité culturelle, une province sans cadre géographique mais avec ses coutumes, son folklore, son langage et aussi sa façon de penser, sa personnalité propre qui permet de la distinguer des autres provinces françaises.
L'âme algérienne a été profondément meurtrie en sa pleine adolescence mais elle n'est pas morte pour autant. Notre culture peut et doit encore s'épanouir tant sur le plan littéraire et artistique que sur celui du comportement, de la façon d'être et de penser.

La connaissance du passé doit être approfondie et largement répandue, surtout auprès des jeunes générations. A partir de cette connaissance, fondée essentiellement sur le témoignage, il ne s'agira pas des ressasser des souvenirs, de s'enfermer dans un ghetto de la nostalgie, mais au contraire de promouvoir notre pensée et d'adapter notre comportement et notre personnalité à l'évolution du Monde. Cette faculté d'adaptation aux circonstances nouvelles n'est-elle pas, d'ailleurs, la qualité essentielle de notre peuple? Les déracinements dus aux caprices de l'histoire, le contact de rudes difficultés ont forgé notre caractère. S'adapter pour survivre, tel a toujours été notre sort.
Il suffit, pour s'en rendre compte, de voir les réinstallations spectaculaires de beau coup de compatriotes agriculteurs, entrepreneurs ou commerçants réfugiés en 1962 sur l'hexagone et qui, à la sueur de leur front, ont réussi contre toute attente.
Le culte du passé ne doit pas être une forme d'enterrement ou d'emprisonnement, mais bien au contraire la base d'une vie nouvelle, la possibilité de vivre en Algériens, sans territoire certes, mais avec d'autres formes d'expression qui naîtront de nos facultés d'imagination et d'adaptation.

Et puis, depuis quelques mois, des maisons d'éditions ont fait pleuvoir témoignages et réflexions sur la guerre d'Algérie. Les chaînes de télévision et les radios ont commencé les ouvrages et refait l'histoire de 134 ans de présence française en Algérie. Avec une étonnante convergence de vues, la plupart ont révélé, sur cette période, une vision singulièrement sinistre.

J'ai revu l'histoire de ma patrie, l'Algérie Française, travestie ou défigurée en quelques propositions caricaturales :
"La présence de la France en Algérie? fut de tout temps illégitime".
"Les Français d'Algérie ont exploité les arabes et ont volé leurs terres".
"Les Soldats français ont torturé des patriotes qui libéraient leur pays".
"Certains français ont eu raison d'aider les fellaghas à combattre l'armée française et peuvent s'enorgueillir aujourd'hui d'avoir contribué à la libération de l'Algérie..." Alors, j'ai compris que personne ne pouvait comprendre un pays et un peuple s'il n'avait d'abord appris à l'aimer... et vous n'avez jamais aimé "notre" Algérie! Alors, j'ai compris pourquoi vous changiez de conversation quand j'affirmais mon origine "pied noir";

J'ai compris que l'exode arménien ou l'exode juif vous avait touchés mais que notre exil vous avait laissés indifférents.
J'ai compris pourquoi les maquisards qui se battaient pour libérer la France envahie étaient des héros, mais pourquoi les officiers qui refusaient d'abandonner ce morceau de France et les arabes entraînés à nos côtés, étaient traités de putschistes.
J'ai compris pourquoi des mots comme "colon" avaient été vidés de leur noblesse et pourquoi, dans votre esprit et dans votre langage, la colonisation avait laissé la place au colonialisme.
Même des français de France comme vous, tués au combat, n'ont pas eu droit, dans la mémoire collective, à la même évocation que les poilus ou les résistants, parce qu'ils furent engagés dans une "sale guerre" !
Sans doute, même si leur sacrifice fut aussi noble et digne de mémoire, est-il plus facile de célébrer des héros vainqueurs que des soldats, morts pour rien.
Dans un manichéisme grotesque, tout ce qui avait contribué à défendre la France était héroïque ; tout ce qui avait contribué à conserver et à défendre notre pays pour continuer à y vivre, était criminel ... Vérité en deçà de la Méditerranée; erreur, au-delà ! Vous, si prolixes pour dénoncer les tortures et les exactions de l'armée française au cours des dix dernières années, vous êtes devenus amnésiques sur les massacres et les tortures infligés par les fellaghas à nos compatriotes européens ou musulmans. Vous ne trouvez rien à dire sur l'œuvre française en Algérie pendant 130 ans. Pas un livre, par une émission de télévision ou de radio, rien ! Les fictions mêmes s'affligent des mêmes clichés de français arrogants et de musulmans opprimés !

Ce qui est singulier dans le débat sur l'Algérie et sur la guerre qui a marqué la fin de sa période française, c'est que ceux qui en parlent, en parlent en étrangers comme d'une terre étrangère. Disséquer le cadavre de l'Algérie leur est un exercice clinique que journalistes, commentateurs et professeurs d'université réalisent avec la froide indifférence de l'étranger.
Personne ne pense qu'un million de femmes et d'hommes n'ont connu et aimé que cette terre où ils sont nés. Personne n'ose rappeler qu'ils ont été arrachés à leur véritable patrie et déportés en exil sur une terre souvent inconnue et souvent hostile...
Quand certains intellectuels français se prévalent d'avoir aidé le FLN, personne ne les accuse d'avoir armé les bras des égorgeurs de français...
Cette terre vous brûle la mémoire et le cœur... ou plutôt la mauvaise conscience d'avoir bradé, dans la débâcle et le gâchis l'œuvre de plusieurs générations de français vous rend injustes, amnésiques, sélectifs dans vos évocations ou pire falsificateurs !

je n'ai pas choisi de naître français sur une terre que mes maîtres français m'ont appris à aimer comme un morceau de la France. Mais, même si "mon Algérie" n'est plus, il est trop tard, aujourd'hui, pour que cette terre me devienne étrangère et ne soit plus la terre de mes parents, ma patrie.

J'attends de vous, amis français, que vous respectiez mon histoire même si vous refusez qu'elle soit aussi votre histoire. Je n'attends de vous aucune complaisance mais le respect d'une histoire dans la lumière de son époque et de ses valeurs, dans la vérité de ses réalisations matérielles, spirituelles, intellectuelles et humaines, dans la subtilité de ses relations sociales, dans la richesse et la diversité de son oeuvre et de des cultures. J'attends que vous respectiez la mémoire de tous ceux que j'ai laissés là-bas et dont la vie fut faite de travail, d'abnégation et parfois d'héroïsme. J'attends que vous traitiez avec une égale dignité et une égale exigence d'objectivité et de rigueur, un égal souci de vérité et de justice, l'histoire de la France d'en deçà et d'au-delà de la Méditerranée.

Alors, il me sera peut-être permis de mourir dans ce coin de France en m'y sentant aussi chez moi... Enfin!

L'aventure, elle commence sur le cours Bertagna. Vous aimez pas les descriptions et moi non plus. Il faut pourtant que je vous dise quelques mots sur ce cours Bertagna, qu'il était les Champs Elysées de Bône, en plus petit mais en plus beau et plus intime, sans chauvinisme j'te jure !

Bien sûr, le soir, les vitrines des Champs Elysées elles t'éclaboussent de la lumière artificielle des lampes comme si c'était Versailles; elles font jeter leur jus en pleine figure au luxe des passants qu'ils veulent qu'on les regarde et qu'ils regardent les autres seulement pour les juger ou pour les jalouser.

Sur notre Cours Bertagna, la vraie lumière, c'était dans la journée, notre soleil. La nuit, une lumière adoucie elle donnait une ardeur veloutée aux regards des garçons qu'ils franchissaient la ligne défensive des chaperons et qu'ils allaient toucher la belle fille que leur béguin il désirait prendre dans son voile.

Du Nord, au Sud, on trouvait la cathédrale, le jardin public, la statue de Bertagna le premier maire de Bône et le cours qu'il portait son nom et le port pour finir. L'orientation elle est pas garantie par la géographie ; mais on va faire semblant pour que la description elle me complique pas la tâche. A l'Ouest de la cathédrale jusqu'au port, des grandes arcades, elles abritaient les magasins chies de la ville, à commencer par l'atelier de tapisserie des Fourcade et Tapie ", pas les ancêtres de Tapie de L'O.M. et des magouilles du Crédit Lyonnais : Messieurs Tapie et Fourcade, ils avaient chacun un fils qu'ils étaient durant les années 30, champions de France de l'aviron, l'honneur et la gloire de nous autres ; et pas la honte des mises en examen, condamnations et suppressions des mandats électifs de l'Autre...

A l'Est, après d'autres magasins qu'ils se grillaient au soleil sans des arcades pour les protéger, on trouvait, le théâtre municipal, le bar hôtel-restaurant Transatlantique, le rendez-vous de la haute, aux accents des orchestres, les Nouvelles Galeries, des banques et encore des magasins.

Le cours, lui-même, c'était une esplanade divisée par des arbres en trois parties, bien étudiées pour les manœuvres qu'elles devaient s'y déployer. A droite, en descendant l'allée des jeunes qu'ils se donnaient rendez-vous, pour se lancer des oeillades prometteuses, pour essayer de se toucher la main dans l'ombre et au passage. Au centre, l'allée centrale, la plus large qu'elle descendait du kiosque à musique et où la foule de tous les âges elle déambulait dans l'allant et le venant des discussions. A gauche, l'allée tranquille des plus âgés qu'ils suivaient le mouvement ralenti des allées et venues de leur jeunesse et des rencontres entre vieux amis. Le long de cette allée, jour et nuit, des calèches comme celles que Vito il louait pour aller à la chasse, elles attendaient le client, dans le renâclement sonore des chevaux et le bruit sourd et odorant des crottins qu'ils roulaient dans le caniveau. Si tu essayais de couper entre deux calèches pour monter sur le cours, le cheval il te ratait pas : de sa grande mâchoire prognathe il t'arrachait la première manche de ta robe ou de ta chemise, la deuxième manche et même la belle si t'y insistais et il te laissait son empreinte dentaire douloureuse sur le beefsteak de ton épaule.

En haut du cours, derrière le grand kiosque à musique deux petits kiosques ils se faisaient la concurrence dans les tabacs et les journaux. C'est là, que j'ai dépensé mes premières piécettes d'argent de poche dès que j'ai su lire ; je me suis imprégné des romans à la fleur d'oranger qu'ils font pleurer les vieilles filles dans les chaumières ; c'est là que j'ai attrapé l'horreur des viols et la pitié pour les filles mères abandonnées. Au bord du trottoir de l'allée de droite, elles s'alignaient des carrioles métalliques laquées de couleurs vives d'un grand nombre des marchands de glaces ; tous ils t'offraient des glaces et des sorbets de bonne qualité. Mais les meilleurs on les trouvait chez le cousin de ma grand-mère qui s'appelait Luongo. Chez lui, les " créponnets " ils étaient pas comme les sorbets des autres, de la glace sucrée avec une illusion de citron. Les créponnets de notre cousin ils étaient saturés d'un parfum bien prononcé des vrais citrons ; ce parfum il entrait par le nez, il passait par les " fausses " nasales qu'elles sont les vraies voies des communications sensuelles du nez? le nerf des olfactifs, il montait le parfum au cerveau où il retrouvait la mémoire des vergers qu'ils se baignent dans des senteurs suaves des fleurs d'orangers ; de la mémoire il descendait au cœur et il te mettait aux lèvres l'envie de chanter la romance : " connais-tu le pays où fleurit l'oranger où la brise est si douce". C'était le nôtre, le pays où il fleurit l'oranger, même si la brise on la connaissait pas. Chez notre cousin, on dégustait aussi des glaces que vous avez jamais goûtées et qu'elles méritaient bien leur nom de " cornésquis " ; ça ressemblait de l'extérieur aux cornets de toutes les marques qu'on vous vend aujourd'hui, en plus croquant dans le cornet avec, en intérieur, sous la couche du chocolat glacé de la boule, des parfums naturels, des îles à la vanille, du café du Brésil ou de la Colombie, du cacao des Tropiques; quand tu fermais les yeux pour sucer ton corneski, tu faisais dans ta tête une croisière exotique !

Les grands-mères endimanchées et chapeautées de noir, elles s'asseyaient sur les bancs placés entre les arbres; elles surveillaient dans l'indulgence et le laisser courir leurs petits enfants qu'elles lâchaient entre les jambes des promeneurs de l'allée centrale ; pendant ce temps, avec la compatriote qu'elle s'était assise à côté d'elle, elles reprenaient la langue maternelle, l'italienne ou l'espagnole qu'elles vont plus vite que la française et qu'elles courent dans le bavardage, comme les torrents méditerranéens qu'ils dégringolent les pentes en Italie ou en Espagne. Par moments, elles coupaient court leurs papotages ; elles appelaient leurs petits enfants, en Français et elles leur achetaient une glace ou une oublie. " L'oublie " c'est une espèce de crêpe dentelle en forme de verre de lampe sans renflement; c'étaient surtout des Espagnols qu'ils les vendaient; ils passaient entre les promeneurs avec sur le dos une caisse cylindrique peinte des couleurs claires en criant: " oublie à la vanille, " ricotchambris " J'ai jamais su ce que ce mot il voulait dire ; pour moi c'était le " cocorico " du marchand des oublies. Ces gâteaux feuilletés, ils étaient très fragiles, si tu les serrais un peu fort, ils s'effritaient comme les souvenirs qu'ils s'oublient.

Mais je crois que j'abuse de votre patience et de mes nostalgies. Résumons-nous. Le Cours Bertagna c'était le palais ouvert des tentations du cœur et de la bouche.

La flamme patriotique qui nous animait dès notre plus jeune âge se manifesta bruyamment un certain jour de juin 1940.
Oh ! non, pas le 18 : nous n'avions pas attendu cette date-là pour exprimer nos sentiments envers notre pays. Mais plutôt la veille, journée non moins mémorable, car, du moins pour quelques-uns d'entre nous, c'était le début des épreuves écrites du baccalauréat au Lycée St Augustin à Bône.

Assis à nos pupitres, nous faisions des efforts plus ou moins heureux, devant nos copies, pour nous reporter quelques milliers d'années en arrière et traduire les pensées de je ne sais plus quel auteur de la Grèce antique, quand nous fûmes brutalement interrompus par l'entrée fracassante du proviseur. Il était très agité, le teint plus rouge qu'à l'ordinaire, et ébouriffé autant qu'il lui était encore possible de l'être. Par la porte entrebâillée, il cria:
"Vous avez pu entendre, à la TSF, que la France avait signé l'armistice avec les allemands ? c'est une fausse nouvelle, répandue par la 5ème colonne !".

Et il était reparti aussitôt, pour diffuser l'information vers d'autres candidats, dans d'autres salles.
Eh bien, croyez-moi, toute la classe s'était levée pour applaudir !

J'aimerais qu'on imagine tous ces garçons de 16-17 ans, venus là pour décrocher un diplôme si important pour leur avenir, et qui, dans un élan aussi spontané, manifestaient leur joie de savoir que les combats continuaient !
Ce n'était pas de l'inconscience. Armistice ou pas, nous pressentions bien ce qui nous attendait, dans un avenir si proche.
Et notre cher proviseur du moment savait bien, lui aussi, ce que guerre voulait dire, lui qui avait laissé son bras droit à celle de 14.

Allez expliquer çà, vous, aujourd'hui !

Invité : Kofi Yagnam du 21 novembre 2002

K.Y : …moi je pense, on aurait attendu 20 ans plus tard, c'était pas plus mal (sous entendu les indépendances de l'Afrique)
P.B. : " Mais il y en a qui étaient quand même impatients, hein en Algérie ? …
K.Y. :" Vous avez vu ce qu'on en a fait ? "
P.B.:Ah !
K.Y.:Ben, voilà.. alors…
P.B. :Mais est-ce qu'il y a eu une espèce de retour d'opinion, est-ce qu'aujourd'hui il y a des gens qui regrettent la…
K.Y. : " Evidemment ! Attendez, moi je rentre chez moi au Togo, dans mon village, il y a des gens qui me disent " : " Mais quand même Kofi, c'était quand même mieux du temps des Blancs ! "
P.B. :Ah oui…
K.Y. : "Des gens me disent… c'est quand même une catastrophe, 40 ans après à l'accès à la Souveraineté, entendre des choses comme ça, c'est c'est, … "
P.B. : "Enfin est-ce qu'il ne vaut mieux pas être malheureux entre soi, que heureux avec des autres… ? "
K.Y. :" C'est une façon de voir. Heu !.. sauf, tous ceux qui ont faim et qui ne peuvent pas se soigner… "
Fabrice renchérit :
" Vous savez, il avait eu au moment des manifestations estudiantines à Alger, il n'y a pas très longtemps, il y a quelques années je crois, une dizaine d'années, un slogan qui avait été écrit sur un mur d'une des facultés et que, comme il n'était pas politiquement correct, on en avait juste parlé, très très peu dans un journal français, et ça avait été immédiatement passé à la trappe, un slogan terrible qui disait ceci : " " Recherchons… colonisateurs… décidés à rester plus de 132 ans ! "

(Rires)….C'est quand même terrifiant
K.Y. : C'est terrifiant…

J.Claude Brialy :
" Enfin, tous les Blancs n'ont pas été des colons, j'espère.. ? "
K.Y. : "Non, non, des colons, il n'y en a quand même finalement, pas eu beaucoup....
Et puis, il faut quand même rétablir un peu la vérité, c'est que… il y a eu des colons qui ont fait du très bon travail, en particulier les missionnaires moi, j'en suis un fruit euh ! … "